Copihue Poetry

Dal deserto del Tropico vedemmo sopra le dune a sera
sorgere bassa un palmo, la stella del nord.

Lei ultima di un carro, noi di una carovana,
ora è alta due braccia di cielo, è salita con noi.

Né uccelli, né farfalle, l’aria sul mare è sterile di voli,
qualche pesce con un salto di coda esce come uno sputo.

Affacciati a vista di nuvole da fulmini, schizzano scosse,
acqua lucente a spreco si rovescia nel mare.

I lampi in Africa sbattono colpi di frusta a terra,
qui cadono a martello di fabbro su metallo.

Fanno fontane bianche, non lasciano l’impronta,
il mare si richiude più svelto del deserto.

Fossimo noi la mandria sotto i fulmini,
ci calmerebbe il fischio del pastore.