Copihue Poetry

Pain frais voulons-nous, le fourneau écoute.

Au vent nos enfances, mais le sang remonte à la source assécher toute lumière, le chant tète aux mamelles que durcit un sanglot. Gorge infertile face à la partition libre, quelle récolte à poindre? Tout oiseau, sans doute, reconnaît dans la région muette la plus froide saison.

Mêlé au papier ou frotté au cœur, le verbe fructifie nos arbres, confère à nos âges des plaines à toute lisière échappées.